Même si l'illusion persiste rien n'est moins vrai que cette idée. Un long sanglot poétisse et dans l'herbe allongé, elle s'assoupit désespérée.
Désespérement ailleurs, elle ne se reconnectera pas.
Je n'aime pas résumer les choses, j'aime la liberté qu'on laisse à mon imagination de se perdre dans les dédalles obscurs de l'impensable. Alors je m'arrêterai jamais d'écrire, jamais d'oser vous ennuyer, jusqu'à vous lassez, jusqu'à ce que je me décide à vous couper à nouveau de mes écrits, de moi soit dit en passant.
[Chut elle est là, elle va revenir, je ne veux plus d'elle, mais elle aime être tapie en moi. Elle aime la douceur de ses doigts qui effleure ce corps inconnu, mais j'ai le dégout de savoir qu'elle se croit chez elle... Elle Détestable Elle.... De secrets en mensonges qui se créent... Elle ne sait pas faire autrement dans ce corps unstable qui balance des horreurs à qui peut mieux faire qu'elle... ]
On ne m'appelle pas, on ne me parle pas, j'aime me donner à sa peau dans mes nuisettes de satin, et j'aime voir du pourpre couler jusqu'à mes doigts.
Nos rêves je les laisse filer, et je croque à pleine dent les cauchemards pour mieux les abimer.
[Lui c'est celui qui devine toujours les réponses à mes questions farfelues, qui voit ce que je dessine comme un trait d'union entre deux abérences. Il est celui qui sait toujours quoi dire lorsque je lui demande s'il sait A quoi je pense ? ]
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